Escuchando voces del pasado.

Regreso a mi mismo, a ese otro que escribió hace un tiempo. Me redescubro en siluetas que no adivinaba que podrían ser. Las palabras se aposentan y las ideas con ellas. Intento descubrir quien era yo desde el ahora, hacia el ayer. Menos mal que me veo difuso, etéreo, lejano, descubriendo nuevos mundos entre las frases que quedaron hace tiempo. Rescato esa parte que habla desde el fondo de mi interior, más allá del instante. Ahora, en las palabras de ayer, escucho el mensaje concreto que en su momento no alcanzaba a deducir, sentir, escuchar... y entiendo que la voz susurrante de mi inconsciente desliza sus voces sabias, esas voces que nos hablan sin que las escuchemos. Bajo el ruido del hoy, bajo la algarabía del instante presente , vivido pero no sentido, se puede descubrir esa voz interior que te anima, atiende, sincera, siente.
En el momento presente, a ti que no te escucho ahora, que te escucharé cuando te lea dentro de un olvido, te expreso mi más sincero agradecimiento por acompañarme en mi vida, en mi historia, en mi proyecto, en mi exploración de este mundo que tanto me gusta.

Una idea primigenia

Otra vez, desde el fondo de la oscuridad, se desvelan imágenes de mundos imprecisos que juegan a pensar que son verdad. Recipientes ligeros que poco a poco se van llenando de ideas vagas que alguna vez, en el tiempo, fueron primigenias y que dependiendo del alma que las escucha se revelavan en diferentes formas, colores, sabores.
Alguna vez en la vida, me gustaría tener esa sensación. La misma que debe producirse cuando te visita una idea de esas que son primigenias, que nunca antes ha sido pensada, que no es la suma de otras varias ideas más pequeñas, que tiene una nueva naturaleza, tan nueva que me cambie por dentro de una manera que cuando pase el tiempo no pueda reconocerme. Una idea tan radical que tenga que sacrificarme para poder nacer un otro que llevo en mi interior, o tal vez ese vacío que somos todos.

La oscuridad

Al principio todo es oscuridad, siempre es oscuridad. Después, con una violenta explosión, nace. Pero antes, dentro de la oscuridad, en la sombra, empezando desde el vacío se va formando lo nuevo. Poco a poco, desde la ausencia de luz, se va construyendo siluetas, aristas. Al principio suaves, indefinidas, amorfas que poco a poco van concretándose, construyéndose, definiéndose lo que en un principio solo fue idea. Cuando la forma está terminada, entonces comienza la lucha por querer existir, la voluntad necesaria para poder concretarse en este mundo, en este universo.

Y al final o se nace o se perece enfrentándose por primera vez la vida y la muerte. Si no se llega a existir se queda en algo que pudo ser pero que no fue, en un sueño fugaz, en uno de tantos de esos que emerge desde nuestro inconsciente para luego volverse a hundir.

El vacío

A veces, te invade un vacío frío, seco. Ausencias no esperadas, aunque se esperen, despedidas planeadas, aunque no salga el plan...hace que ese vacío te inunde poco a poco como una lluvia fina, agradable y a la vez molesta.

Va creciendo irremediablemente y cuando te das cuentas tienes que convivir con ello, con esa ausencia que se llena con recuerdos, algunos inventados, porque todos los recuerdos no pueden llenar ese vacío. Y luego llega el olvido, que va devorando lo que en algún momento se construye con retales de historia. Un olvido tan corrosivo que incluso hace desaparecer el vacío creado, o lo esconde, o lo llena o lo devora.

Tal vez estos vacíos se vayan acumulando en algún lugar de mi conciencia preparándome para el gran vacío final, donde todo termina, o comienza de otra forma, qué importa. O tal vez siempre haya existido y reflote en el presente para recordarnos que existe.

Sin embargo, cuando en algún momento se crea o se recuerda, nos asiste un sentimiento extraño, no vivido, viviéndolo todos los días. Un abismo que aparece en el camino sin haberlo visto. Y entonces, debemos hacer un milagro para caminar sobre el oscuro y profundo abismo, creado de las ausencias queridas, de los adioses sin retorno, sin posibles holas ¿cómo estás?

En un instante.

En un instante parece que pasa tan poca cosa. Pero si lo pensamos bien, ese instante es la propia vida. En el fondo, como en el desierto, un instante es como un grano de arena. Parece que no es nada, un minúsculo trozo de tierra, pero gracias a esos minúsculos retales se forma el abrumador desierto.

También, un instante es un trozo minúsculo de tiempo en el que parece que no sucede nada y sin embargo acontece toda la vida, toda mi vida. Las decisiones que definen la historia se producen en un instante y hay tantas decisiones que suceden en tan pequeña fracción de tiempo.

A veces tengo la sensación de que como la arena del desierto cuando la coges en la mano y se te cae entre los dedos, el tiempo de mi vida se me escurren entre los dedos de mis días. Y tengo tanto pendiente que hacer, tantas decisiones que tomar: las malas para aprender, las buenas para profundizar, las dudosas para sentir, las dulces para amar, las enérgicas para navegar entre la tempestad... tantas y tantas decisiones en tantos y tantos instantes...

Y cuando te das cuenta y miras hacia atrás ves tu historia trenzada con numerosas decisiones que son tuyas, tan tuyas que definen tu historia, la historia que escribes a cada instante pequeño, minúsculo, casi como un átomo de pequeño.

Zambullirme en el caos

Desde el acantilado de mi conciencia, veo el río de pensamientos que surge desde mi subconsciencia. Un río a veces caudalosos, otras sereno, siempre llevando ideas, emociones, recuerdos, sueños.

Desde la altura de este acantilado intento dar un cierto orden a todo este torrente de cosas que pasan en el lugar donde se materializan esas imágenes sin colores, o con colores más allá de los colores. Pero siempre surge la misma pregunta, ¿Dónde nace este río?. La pregunta, siempre insistente, surgen cada vez que consigo algo de orden.

Al final todo este orden no es más que ficción, literatura creada por mi conciencia que intenta con retales, con palabras desperdigas, paisajes donde me pueda reconocer. ¿No será que tengo que zambullirme en ese caos de inciertas sensaciones? ¿Ser parte de ese caos que siempre me invita a lanzarme a él y dejarme llevar? De momento es mayor el miedo a lo que pueda pasar que a lo que pasa. Prefiero engañarme pensando que todo este río tiene un sentido, aunque sea un sueño, aunque sea literatura, aunque sea una realidad difusa que nunca tendrá un orden, que sucumbir a este caos tan tentador, tan incompresiblemente caótico.

Marea de pensamientos

Me dejo llevar por la marea de mis pensamientos. Los espacios habitados por mi conciencia son espacios conocidos, lugares que cotidianamente visito. Pero cuando en la oscuridad de la noche entra en acción el hacedor de sueños, la lógica pierde su sentido, y entonces me descubro buscando el conejo blanco preocupado por el tiempo. Tiempo que por cierto en estas moradas de mi pensamiento no existe.

Descubro nuevos países, nuevas regiones de razones que no tienen razones, áreas de mi inconscientes que sólo son accesibles por ese resbaladizo hacedor de sueños. El flujo es fuerte esta noche, tan fuerte que sueño despierto mundo de palabras que espero no reconocer algún día, en algún momento de ese tiempo que no existe.

Retales de vidas

Mis genes no son más que un mecano, trozos de materia cósmica que formaban una arquitectura reusada por otros seres. Átomos que ya formaron parte de otros hombres, de otras mujeres, de otros muertos. Un producto reciclado con una conciencia reciclada a base de mezclar otras conciencias que ya existieron. Un frankentein creado por algún ser extraviado.
No somos más que retales de memoria de un dios dormido que intenta recordar, como nosotros, el porqué de su existencia. La vida no es más que la sucesión de imágenes troceadas y pegadas por ese mismo dios desconcertado. Un puzzle con una imagen indefinible que nos une a todos en la misma historia. Compartimos infancias, amores, ideas originales que no son tales, experiencias, vicios y talentos, vivencias, emociones, miedos y victorias. Imágenes al fin y al cabo ordenadas según el criterio desesperado de este dios que quiere buscar el sentido de su propia vida, experimentando con mezclas genéticas e intentando reconocerse en alguna de sus creaciones. El demiurgo caótico que en su desesperación busca una verdad en la que poder agarrarse.

En la tormenta

Existen palabras no dichas todavía, existen párrafos no escritos en ningún momento, existen historias no contadas. Por otro lado, existen palabras que se gastan de usarlas, existen párrafos que se copian todos los días, existen historias que se eternizan de tanto contarlas.

Entre estos dos flujos estoy yo, ausente, en silencio ruidoso que ensordece mis oídos. Esos que de vez en cuando escuchan, en la lejanía, donde el horizonte se difumina, esa voz mágica que cuenta historias que no se han escrito pero que siempre son contadas. En ese mare magnum de sensaciones que es la vida, siempre por inventar y siempre contada por la Historia.

Aún así, existen Historias e historias y la que yo vivo en este momento es la HistoriA.

Experiencias de un chip

No sé lo que pretendo hacer con esto. Al principio me plantee un objetivo, pero luego me di cuenta que los objetivos limitan, cortan, filtran. Yo no quiero hacer esto, no quiero navegar con un barco que tenga un puerto donde llegar. Sino más bien al contrario. Quiero perderme en ese mar de sensaciones, pensamientos o las dos cosas al mismo tiempo, sin un puerto donde llegar, sin un objetivo que cumplir. No quiero superarme a mí mismo, no quiero reconocerme en estos textos, no quiero definirme de ningún modo, solo quiero liberarme de los grilletes de mi entendimiento y volar.